Si en un interior, que nace o muere
surge y crece una pregunta,
interpretada como duda incierta,
careciendo de sentido, al mismo instante que de
explicación,
tal vez sea porque el tiempo no existe,
pero…,
¿por qué entonces se tejió la vela, acompañada por ese
su viejo timón?,
cual marinero errante, como velero siendo vencido,
como por letal mezcla de agua, de espuma y remolino
que de salvaje oscurece al mar ya por completo y en su
extensión,
quedando sin saber describir a la luna,
pero, sin embargo, si de modo veraz al sufrimiento
acompañando con sal, a su ignorado pero mojado
dolor…
Navegando sin peces y con viento
de hechizo de estrellas con aroma de flor,
con ese polen, que de la mar nace nuevo
sin pruebas ni convenio…, y tampoco sin razón.
El tiempo no existe marinero
y ahora tampoco, tu viejo y cansado timón.
Cual luna reflejada en tu cielo
hace en la tierra cantar su canción,
su tema, plagado de heno
de hierbas raras, de azúcar, de miel y limón.
Con nostalgia del trueno
contagiando a la lluvia con redención,
de no saber dónde caen sus aguas,
en este plano…, dicho por otros “dimensión”.
Si no ves mojada tu arena, es porque el cielo
así lo pacto,
por eso crecen sequias,
al no ver el cielo
ni su importancia, ni su extensión.
Por eso el tiempo no existe…,
porque todos se ciegan en negar,
a quien lo creó.
El caminante cuerdo sin locura
no puede observar a la osa mayor,
pues las estrellas no encienden hogueras
ni cambian robando el sitio…, al enorme sol.
Tal vez el átomo no es nada…,
porque ni explotó, ni se expandió,
y si no, que alguien me diga
sí en este nuestro sol, hace calor.
Puede que haga frío,
como la distancia mezclada con la erosión,
por eso le suelo cantar a la luna,
porque con mis manos la suelo alcanzar, sin presión. […]
EL TIEMPO NO EXISTE del libro EL TIEMPO NO EXISTE Y OTROS POEMAS PERDIDOS de MIGUEL ÁNGEL ESCUDERO GARCÍA. Clic para tuitear
si no aún no saben ni quien la creó,
pero él lo hizo con locura, locura pura de amor,
por eso suelo mirar a los astros, porque él un día los
pintó.
El azul, el azabache, la miel, el marinero y el timón,
nadie entiende ya nada,
pues si el tiempo no existe…,
es porque jamás se creó.
Puedes contar minutos, puedes hacer relojes de sol,
pero, si la arena no es mojada por el tiempo,
nunca avanzará…,
tu insignificante reloj.
Tiempo…, de negro que quema ¿acaso no divisas la
oscuridad?, tal vez cansado de no ver nada por haberte
convencido, que el infinito paró el reloj, en su seno…,
y en su dicho, eso es lo que digo, lees y crees que
escribo.
Tiempo…, de bruma feroz que abrasa, donde en la luna
se dibujará una hora, mientras en la inmensidad
se distorsiona,
se atrasa ¿no es el meridiano un placebo?, siendo del
ecuador por su inercia…, la nada.
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Tiempo…, que no existes ¡no!,
ni del presente ni del pasado,
pues no se puede contar cuando la orilla mis pies algún
minuto…, dicen de arena mezclada con agua…,
haber pisado,
caminado…, o inertemente con súplicas de sal,
lentamente, mojado.
Tiempo…, de historias y de aventuras, lo contemporáneo
se mezcla con la prehistoria y el medievo con el Edén,
por eso el eclipse siempre se oculta, al no haber
tiempo…, al no saber,
ni de la noche el oscuro ni del día el pasado, pues la luna
solo se esconde…, al ver el sol enfadado.
Tiempo…, de detalles no ocurridos, de esos que llaman
inexistentes…, o quizás en sueños vividos, tal vez todos
juntos, en poemas con llamas convertidos,
¿qué es el tiempo?,
si de adivinar no oculto, que no existe,
solo relojes parados,
en los mares, sobre los juncos…,
de maderas que no queman,
escondidos, sobre el aire…, en lo más profundo.
Tiempo…, no relates las canciones, del vivir en el
silencio,
preciado en una noche, bajo la sombra…, el olivo,
que te silba canciones,
tiempo…, no descanses, ¡no me robes!,
el sentirme vivo, pues la luna pintó de azul el universo,
porque,
en la mar ya la sombreaba de plata, al sentirse querido.
Tiempo…, de aguas bañadas por el eterno olvido, trajín,
diván, o silencio vencido…, como de eterno es el día,
cuando
la noche se cubre de eso…, que dicen es para hacer
frío…,
¡tiempo!, no me ocultes no, porque sigo aquí vivo.
Tiempo…, tú que eres infinito, por eso la gente no
entiende
que nunca, quizás, tal vez…, tú hayas existido, pues solo
alguien…, ¡si sabe!, donde esta final…, amiga, amigo…,
y
donde termina el principio.
Tiempo…, déjame descansar, a la sombra del desierto
que yace escondido,
ese que no abunda de arena, ni de grano con
primavera mezclado de trigo, déjame allí en silencio,
acallado…, sollozando, pero divertido.
Tiempo…, no hay distancia en las estrellas,
por el universo
haberse partido, plegado en otro plano, ¿en otra
dimensión?…, pero tal vez en otro remoto o cercano
destino,
tiempo…, hoy mis segundos, creo que has consumido.
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Tiempo, mañana, frío, calor y noche,
madrugada, anochecer, viento, semilla y polen.
Pensar…, el tiempo que no miente y pasa,
ocultar…, a la inmensidad la luminosa mañana.
Saborear…, el tiempo en un solo segundo,
destapar…, la duración de sus eternos minutos.
Comprender…,
que el tiempo se convirtió
en verde o azul infinito,
asimilar…,
todo y cuanto describo.
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Tiempo, de certeza siempre pensado
con miradas seguidas, de los días pasados,
tiempo, que de tristeza no atiende
siempre ocultando, al pasado el presente,
tiempo, por los siglos predicho,
mientras el minuto no cuenta, ni el tiempo ha existido,
tiempo, de calor y de fuego,
de frío y hogueras, de rico y mendigo.
El tiempo no transcurre,
como ola en la arena,
como el tiempo presente,
como duelo sin pena.
No habla, pero tampoco miente,
solo acicala, a la hora presente.
No pienses que enzarza,
como mechero en ocre que quema,
de paraíso en vil embrujado
por detenerse el tiempo,
por sudar sin andarlo.
No, la respuesta es, no.
De pensar en minutos, lo que en segundos olvidamos,
¿ves cómo es no?
sin mirar el camino, sin ver que pisamos.
Tiempo, mimado de antaño, de rosas ocres
con el mar alterado,
no quema ni el fuego, no prende la hierba
la orilla se quema, mientras el tiempo se aleja.
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