Poesía del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY. El escritor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY El poeta nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
Poesía del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY El autor nos da una muestra tras publicar un libro.
Por la ausencia
Quiera Dios que subasten voluntarios
para sufrir el luto y el enredo.
¿Por qué la ausencia causa tanto miedo?
El traje y la corbata, ¿necesarios?
Del juicio final somos adversarios,
del semen resbaloso en la cocina.
Candado abierto al diálogo. La espina.
Lesión del que soporta senectudes.
Las décadas se gastan. No saludes
con la mano del odio, ¡compasión!
Asume que en la vida no hay opción:
te mueres o te matan las virtudes.
Vivir como una inútil redundancia…
Irónico desglose, ¿en qué consiste?
El luto se comparte como un chiste.
Asume con genuina tolerancia
el historial de yerros, la inconstancia
que te erupciona. Asume con decencia
la voz de algún relámpago, en esencia:
hay días que te mata cualquier cosa.
Sufrimos el examen de raposas.
Busquemos un refugio, por la ausencia.
POR AUSENCIA del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY Share on X
Hurgar en el sosiego
A veces el sosiego me devana.
La luz del equilibrio está a la puerta.
Alcoba. Fluctuación. La mano abierta.
El mínimo recurso. La campana
del tiempo y su costumbre. La manzana
que nos hundió en la muerte. Se gloría
el odio con su eterna garantía
de mutilar y no ser mutilado.
¡No dejes, Dios, que horaden tu costado!
Hurgar en el sosiego es carestía.
Y vamos o nos llevan a otra parte…
Firmamos algún sitio de la alfombra.
Un alias se retuerce. ¿Quién te nombra
al alba, al desayuno, al levantarte?
¿Es útil que viviéramos en Marte
o en Martes 13? ¿Cuál el privilegio?
Que nos escude Dios el Justo Egregio
de idolatrar la vid y el plenilunio.
Ya basta con que venga el infortunio
echándonos al rostro un sortilegio.
Hurgar en el sosiego del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY Share on X
La puerta
Entré por la ventana. Yo sabía
que era pecado abrir alguna puerta.
La llave a explicaciones, luz incierta.
El abandono, un pacto de agonía.
Entré por la ventana. Se moría
cualquier indicio a tiempo de blancura.
Era inmediato armarse: mi tonsura,
el símbolo de prójimo y confianza.
La puerta, una terrible remembranza
que el ritmo del pretérito no cura.
La puerta del libro PREGÚNTALE A DIOS de INDYRA LISY Share on X
Lluvia
Hoy fui con mi paraguas al ensueño
de presumir la lluvia impostergable.
Debajo de los pies un lodo amable.
Hipótesis perdidas del diseño
original del mundo. ¿Quién es dueño
del pretérito omniscio? ¿Qué utopía
nos versa realidad y garantía?
Los años. Mis apuntes. La esperanza.
Si Dios no fuera Dios ni remembranza…
Hoy fui con mi paraguas. No llovía.
Era el refugio un próximo destino
en manos de la suerte, sin lecturas.
El golpe negro y rojo. Vestiduras
manchadas. Inocencia. Desatino.
El coito de los árboles. El vino
de ayer y sus dicciones… Alborozo.
De picnic un ensueño venturoso.
Disfruto de la lluvia como un sapo.
No es lícito escapar y siempre escapo.
Ayer la certidumbre era reposo.
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