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R. MARTÍN DIEZ DE PONGA

Poesía del libro LOS FRUTOS DEL ÁRBOL SECO de R. MARTÍN DIEZ DE PONGA. El escritor nos da una muestra tras publicar un libro.

Poesía del libro LOS FRUTOS DEL ÁRBOL SECO de R. MARTÍN DIEZ DE PONGA El poeta nos da una muestra tras publicar un libro.

Poesía del libro LOS FRUTOS DEL ÁRBOL SECO de R. MARTÍN DIEZ DE PONGA El autor nos da una muestra tras publicar un libro.

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A LO LARGO DE MI SOMBRA

 

A lo largo de mi sombra,

que un Sol cayente tras mi espalda

proyecta sobre el suelo,

hay un charco rebosante

del agua vomitada por la tormenta

que dejó rota la tarde.

 

Un pequeño montoncito de hojas,

arrancadas de sus ramas:

pronta muerte

sin verse marchitadas,

al aliento de Eolo sucumbieron

y sin piedad alguna,

fueron derribadas.

 

También cruza mi sombra

a pleno vuelo,

una pequeña y colorida mariposa,

convertida en bella bailarina,

diseña cabriolas

que la juntan con el suelo,

y un instante después parecen elevarla

hasta el cielo.

 

Ahora mi sombra

se proyecta aún más larga,

se vuelve tenue y difusa

y empieza a diluirse en este suelo:

la noche despierta de su siesta,

para comenzar a teñir

de profundo negro el cielo.

 

Parece que las estrellas,

se convirtieran en luciérnagas tenuemente,

esparcidos tintineos

que abarcan el espacio,

que impregnan de belleza

el manto oscuro.

 

Yo las miro fijamente,

las lanzo un beso

de mis labios

y siento mi corazón

ahora más puro.

 

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LOS FRUTOS DEL ÁRBOL SECO

 

Los frutos del árbol seco,

esparcieron la desolación

sobre el suelo en que cayeron;

se pudrió el fruto

sobre la hierba,

se pudrió la hierba

sobre la tierra,

se pudrió la tierra hasta lo profundo;

se quemó cada raíz

con el veneno putrefacto

que encerraba cada semilla,

y la seca muerte

se propagó por el tronco hasta las ramas,

alcanzando a destruir

el verde color de cada hoja,

retorciéndolas en la danza macabra

que las convirtió en pocos días

en el ocre y yermo polvo,

sobre el polvo inerte

de esa tierra oscura,

incapaz como es de amamantarse

con el barro en que la convierte,

al batirla en su caída

el agua de lluvia.

 

 

 

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CAEN COMO LA ESCARCHA

 

Emboscados

en las esquinas más traidoras

que construyen el destino,

esperan su momento helador

los mantos trágicos y oscuros.

 

Caen como la escarcha en la noche

sobre nuestro sol de rayos limitados;

humedecen y apagan el tenue brillo

que habita en cada uno y su mirada.

 

El alma sobre el pecho confiada

recibe como un rayo la zozobra;

el castillo de naipes y de halagos

que soñamos construir

con las cartas de los días venideros,

explota convertido en metralla,

hiriendo de muerte nuestra fe,

enterrando entre cascotes

la esperanza.

 

La puerta de lo oscuro irracional

queda a más oscuridad abierta,

y por mucho que se mira más allá,

solo el brillo negro de la noche

rebosa de nuestros ojos

las compuertas.

 

El negro manto cubre ya

el espacio donde habita

nuestro anhelo;

caminamos entre brasas del infierno

pisando los trozos inservibles

en que se rompió lo que hasta hace poco

era nuestro cielo.

 

 

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