FALTA DE LUZ
Quien no ha sucumbido
al lienzo de los albas
sin tener razones alternas,
solo está libre
para olvidar las exequias.
Sale a la calle,
cuando la luz tiene
infinitos compradores.
No entiende el litigio
sosegado de las hespérides.
Si come una fruta silvestre,
no sabrá despedirse
del legado apuesto
de la clorofila.
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ADIÓS SIN PREMURA
Sonó el teléfono.
Al lado una rosa
recién cortada,
metida en agua,
empezó a inquietarse.
El agua se movió.
Pregunté quién era.
Al otro lado sonó
una respiración de anhelos
y un código de besos.
Colgué pausadamente.
La llamada, sin duda,
no era para mí.
ADIÓS SIN PREMURA del libro DESPEDIDAS de BLAS GONZÁLEZ DE LA FUENTE Clic para tuitear
FUE
Perdido se fue lo fulgente
que nos iluminó
las noches secas.
Recorrió los recovecos
de nuestros deseos convictos.
Se fueron de nosotros
las soportables lindes lucíferas.
No volvieron.
Anidaron en el envés
de las hojas caducas.
Sencillamente
como bacterias ahogadas
e irrepetibles.
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ANTE EL RÍO
Delante de una mañana
sin remedio aún no visto
tras soltar cristales, tragos
y venturas
un hombre pasea
por el lenguaje inequívoco del río.
Ese hombre que ha vivido en las orillas
dando la cara a lo muerto
ha reducido la belleza
a seducciones de una herencia
mal escogida.
Mira la corriente
y no aparece el legado que lo haría
evidente bajo una incubada ciénaga.
Él se siente real como un proscrito
de la suerte que le agasajó
bebiendo de una copa seca.
Un ser asediado por vuelos nocturnos.
Un ser envuelto en la similitud
de los bordes.
Donde recibe la voz de conchas marinas.
Cuando el hombre examina el caudal,
sabe en qué lugar
no ha cumplido.
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