{"id":18,"date":"2025-12-01T07:41:08","date_gmt":"2025-12-01T06:41:08","guid":{"rendered":"https:\/\/nuestrosescritores.com\/marianavas\/?page_id=18"},"modified":"2025-12-01T10:21:03","modified_gmt":"2025-12-01T09:21:03","slug":"maria-navas","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/nuestrosescritores.com\/marianavas\/","title":{"rendered":"MAR\u00cdA NAVAS"},"content":{"rendered":"
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Hay personas que viven con la piel demasiado fina. Mar\u00eda Navas es una de ellas, y ha hecho de esa vulnerabilidad su mayor fortaleza literaria.<\/p>\n

Nacida en M\u00e1laga, esa ciudad donde los jazmines explotan de madrugada y la luz mediterr\u00e1nea todo lo perdona, Mar\u00eda creci\u00f3 entre el jard\u00edn de su abuela Margarita y la certeza de que el mundo pod\u00eda ser m\u00e1s amable si alguien se empe\u00f1aba en documentar sus heridas. Quiz\u00e1s por eso estudi\u00f3 periodismo. Quiz\u00e1s por eso lleva quince a\u00f1os dedicada a la promoci\u00f3n cultural en el tercer sector, trabajando en la sensibilizaci\u00f3n social a trav\u00e9s del arte y la cultura. O quiz\u00e1s simplemente entendi\u00f3 desde joven que las palabras pueden ser medicina cuando se administran con honestidad.<\/p>\n

Como periodista, Mar\u00eda dirige el PdV, un semanario digital de informaci\u00f3n social donde las historias de los m\u00e1rgenes encuentran voz. Ha escrito sobre adicciones para el Plan Nacional sobre Drogas, sobre diversidad sexual para el Ministerio de Sanidad, sobre todas esas vidas que la sociedad prefiere no mirar directamente. Su compromiso con los invisibles no es pose ideol\u00f3gica sino militancia cotidiana: catorce horas frente al ordenador, caf\u00e9s fr\u00edos, reuniones interminables con asociaciones que sostienen el mundo con presupuestos rid\u00edculos.<\/p>\n

Pero hay un momento del d\u00eda en que Mar\u00eda guarda su credencial de periodista y saca del bolso unos papeles arrugados. Son poemas. Llevan a\u00f1os ah\u00ed, revueltos entre chicles rancios y caramelos, amenazados por el oc\u00e9ano de basura de alg\u00fan contenedor de Sainz de Baranda. Porque Mar\u00eda escribe poes\u00eda como quien respira: sin aspavientos, sin esperar que nadie la lea, simplemente porque hay dolores que el reportaje no alcanza a nombrar.<\/p>\n

Su debut literario lleg\u00f3 en 2013 con Las Amapolas crecen junto a las V\u00edas del Tren<\/em>, un libro de cuentos sobre diversidad que public\u00f3 Editorial Seeler cuando a\u00fan nadie usaba la palabra “inclusi\u00f3n” en cada eslogan corporativo. Luego vinieron los guiones: c\u00f3mics sociales para ministerios donde Mar\u00eda demostraba que el formato popular puede vehicular contenido profundo. En 2020, en plena pandemia, public\u00f3 En el L\u00edmite<\/em> con UNAD, explorando adicciones desde la empat\u00eda radical de quien sabe que cualquiera puede romperse.<\/p>\n

Pero la poes\u00eda la persegu\u00eda. O ella persegu\u00eda a la poes\u00eda. En realidad, se persegu\u00edan mutuamente por las calles de un Madrid sofocante donde Mar\u00eda vive con una gata que enloqueci\u00f3 el mismo d\u00eda que ella recibi\u00f3 un guantazo emocional que le cambi\u00f3 la vida.<\/p>\n

Porque Mar\u00eda tuvo que migrar. No cruz\u00f3 fronteras internacionales pero s\u00ed atraves\u00f3 la Espa\u00f1a vertical: del sur luminoso al norte brumoso, de la M\u00e1laga de su infancia al Madrid de la supervivencia precaria, finalmente a una Asturias donde el mar mira en direcci\u00f3n contraria y todo la extra\u00f1a. “Soy yo la extraviada”, escribe. Y esa confesi\u00f3n podr\u00eda ser el himno de miles de migrantes internos que cambiaron el acento, regalaron los tacones de lunares, revendieron poco a poco los recuerdos hasta despertar perif\u00e9ricos y absurdos sin entenderse en el espejo.<\/p>\n

Pero el verdadero terremoto biogr\u00e1fico lleg\u00f3 cuando muri\u00f3 su amigo. El que la llamaba hermana sin serlo. El gay de soles mediterr\u00e1neos que decidi\u00f3 irse “cuando comienza la fiesta, maric\u00f3n”. Y Mar\u00eda descubri\u00f3 que no ten\u00eda nombre para su dolor: no era viuda, ni hermana biol\u00f3gica, ni nada que la burocracia del duelo reconociera. Era mariliendre. Y al no tener nombre, no ten\u00eda espacio en el funeral ni derecho al llanto oficial.<\/p>\n

Entonces escribi\u00f3. Escribi\u00f3 porque “\u00bfse perder\u00e1 lo vivido si no conservo las palabras?” Escribi\u00f3 en el metro, en salas de espera de hospitales, en terrazas madrile\u00f1as a las tres de la ma\u00f1ana cuando el insomnio del duelo no perdona. Escribi\u00f3 hasta completar veinticinco poemas que ahora se publican como Poemas en el bolso<\/em>, su primer poemario.<\/p>\n

La voz de Mar\u00eda Navas no se parece a nada que est\u00e9 sonando ahora en poes\u00eda espa\u00f1ola. No es la confesionalidad millennial de Elvira Sastre ni el feminismo materialista de Elena Medel ni el experimentalismo rupturista de las vanguardias. Es algo m\u00e1s seco, m\u00e1s contenido, m\u00e1s verdadero. Escribe como habla la gente cuando piensa en voz alta, sin poses, sin efectismos. Sus versos huelen a vida real: a WhatsApp borrado durante una canci\u00f3n de Spotify, a chocolate lamido en jardines andaluces, a cemento masticado en casas sin notificaciones.<\/p>\n

Corporaliza el dolor con precisi\u00f3n anat\u00f3mica. Las palabras en su poes\u00eda no son met\u00e1foras et\u00e9reas sino objetos f\u00edsicos que se tragan, que circulan del cerebro al est\u00f3mago sin detenerse en los labios, que ara\u00f1an tejidos intentando escapar por el ombligo. El duelo no es abstracto sino hachazo en las costillas. La piel no es frontera metaf\u00f3rica sino membrana de uva que con un roce se desuella.<\/p>\n

Pero bajo esa crudeza late ternura infinita. Mar\u00eda escribe sobre gatas locas y hombres que nos gustaban, sobre madres que pensaban que la infancia es banda de p\u00e1jaros nuevos, sobre v\u00edrgenes gay-friendly en santuarios asturianos, sobre amor bueno que no inflama las tripas ni deja el cuerpo roto. Escribe, finalmente, sobre la posibilidad de seguir cuando todo indica que no hay manera: “Para seguir, basta estar viva”.<\/p>\n

Hoy, Mar\u00eda Navas alterna su trabajo en el tercer sector con lecturas po\u00e9ticas en librer\u00edas de barrio donde descubre asombrada que sus palabras resuenan en desconocidos. Sigue guardando poemas en el bolso, sigue conviviendo con la gata loca, sigue buscando veranos en jardines que ya no existen. Sigue siendo demasiado vulnerable para este mundo brutal. Sigue escribiendo precisamente por eso.<\/p>\n

Porque algunas personas tienen la piel tan fina que sienten el dolor ajeno como propio. Y algunas de esas personas, las menos, encuentran palabras para nombrarlo. Mar\u00eda Navas es una de ellas. Y eso, en tiempos de insensibilidad algor\u00edtmica, es un acto de resistencia revolucionaria.<\/p>\n

Poemas en el bolso<\/em> no es solo un libro de versos: es un mapa para quienes tambi\u00e9n llevan la piel de uva, para quienes tampoco tienen nombre en duelos oficiales, para quienes despertaron extraviados en ciudades que no reconocen. Es poes\u00eda que importa porque nos ayuda a seguir. Y seguir, como dice Mar\u00eda, a veces basta.<\/p>\n

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 <\/strong><\/p>\nMar\u00eda Navas . Escritor, poeta. <\/a><\/span>Compartir en X<\/a><\/span>[\/vc_column_text]\t\t<\/div><\/div>[\/vc_column][vc_column width=”1\/2″ extend=”false”]

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