Uno
Da igual
el lugar de origen,
ciudad o campo,
cielo o tierra.
Es igual
que sea rico o pobre,
espabilado o corto.
El sitio
de un hombre como yo
está bajo la suela de un zapato
de hombre o mujer
con el corazón apagado
y el espíritu durmiente.
He nacido
para que me hagan llorar
por dentro y por fuera.
He nacido para ser arrastrado,
para que me traicionen,
para ser mentido y engañado,
para ser tratado como lombriz.
Adaptado sobre Sandy Posey
“Born a woman”
Uno del libro POEMAS DE MEDIANOCHE de FRANCISCO MARTÍNEZ IZQUIERDO. Compartir en X
Nueve
Tú, madre, que viste
tus entrañas arder,
y que a lo mejor merecías
el fuego. Pero que hiciste prender
la vida con tu llama.
A lo mejor los dioses
te premian con luz,
fulgor de los rayos
del éter eterno.
Nueve del libro POEMAS DE MEDIANOCHE de FRANCISCO MARTÍNEZ IZQUIERDO. Compartir en X
Diez
Para Bea.
Aunque es tu rostro
bello, tierno,
como capullo de rosa,
mirada espabilada, limpia,
tu espíritu aspira
a lo noble, sublime,
corazón que sueña lo bueno.
No se sabe
en este triste
terrenal mundo
qué dioses,
hombres,
mujeres primigenias
te forjaron cuerpo,
alma.
¡Oh, Dios!
Aprehende alas
que se estrellarán con lo real.
Diez del libro POEMAS DE MEDIANOCHE de FRANCISCO MARTÍNEZ IZQUIERDO. Compartir en X
Catorce
Lo único
que hay que alabar
del creador
es su buena voluntad
no su error de cálculo.
Mucho sé del mundo
y cuanto sé del mundo
y he visto de él
ES NADA Y TODO.
Catorce del libro POEMAS DE MEDIANOCHE de FRANCISCO MARTÍNEZ IZQUIERDO. Compartir en X
Diecisiete
Lo primero que hice al nacer,
para lo que fui creado
y pensé iba a ser ineludible,
fue creer en que iba a sufrir,
y que me querría ir pronto
de la vida y del mundo.
Y así es como sucedió.
Se agregó mucho polvo
a mis espaldas,
losas enteras de cemento
de piedras gigantes,
que de forma asombrosa
se iban acumulando
en venas y huesos.
Y así sobrevino un día
la locura; se estacionó
en mi vida,
al final de todo
me quise marchar para siempre.
El destino caprichoso
misericordioso, cruel o sabio
evitó el final,
donde mi espalda ya molida
habría reposado en el universo
de la NADA.
Diecisiete del libro POEMAS DE MEDIANOCHE de FRANCISCO MARTÍNEZ IZQUIERDO. Compartir en X
