II

Somos hijos del amor líquido
de ese que se escapa de las manos
del que dice ya te llamaré
y sabes que en muy poco se olvida.

Somos hijos del siglo XXI
de las resacas por las mañanas,
de levantarme muy despacito
para poder huir de tu cama.

Somos hijos del silencio
que nos desboca los besos
y con mucho disimulo los oprime,
callándonos los “te quiero”.

Hijos de los mensajes escritos
con la tinta del alcohol.
Hijos de que cada noche
sea nuestra mejor noche.

Hijos de este momento,
que se desviven por plasmar el aquí y el ahora.
De la opinión pública
De las historias baratas
De la indiferencia.

X

Si porque a Ícaro ya vi no fuera,
dejaría donde están esas plumas
y me mantendría más tiempo a la espera,
porque sé que es mejor volar a oscuras.

Si no fuera porque ya no tengo cera,
porque me he olvidado que la caída es dura
y que en el laberinto hay una puerta.
Si no fuera por la mirada tuya…

Crearía un sistema de poleas,
buscaría de forma concienzuda
la forma más sana de escapar,

pero ya te tengo entre ceja y ceja,
se me ha quitado el miedo a las alturas,
aunque caiga de bruces contra el mar.

XX

A nadie le satisface un vaso de agua,
cuando lo que quiere es una copa de vino.

Igual que a mí no me satisface un polvo,
cuando lo que quiero oír es un “te quiero” al oído.

Reclamación

Otra vez lloras por tus romances de Aliexpress
porque no tienes a quién devolver este producto.
Al final no encuentras tu tiempo devuelto.
¿Cuánto tardas en volver a caer?

Quieres poner queja y no sabes dónde:
No se corresponde con las fotos,
es barato, vulgar, superficial…
y nunca sabes cuánto va a durar.

Pero otra vez miras tu amor roto,
cómo se te caen las piezas de las manos
sin superglú para pegarlas.

Corres al móvil a buscar por la app
otro amor barato y frugal
al que después poder llorar.

XLVII

Parece que se acabó nuestra guerra
y tras firmar el tratado de paz,
queda en el aire el aroma a napalm
y en el suelo un rastro de sangre seca.

Ya no hay ayuda humanitaria en venta,
solo unos campos yermos por segar
y como materia prima, la cal.
¿Dónde está la simiente de esta tierra?

Agotamos las reservas guardadas
en este territorio asediado
que hace no mucho fue Tierra Santa.

Venus, ante el vacío desolada,
encuentra en el suelo que va pisando
flores blancas, brotando entre las armas.

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